Reis til neste verden. Opplevelsen av en overlevende nær døden, abort

Vladimir Kunin

Reise til neste verden

Det hele startet, Gud vet når ...

I de fantastiske og for alltid gjenværende i russiske sovjetiske tider, da, som et resultat av en omsorgsfull og klok beslutning fra partiet og regjeringen i hele vårt enorme hjemland - "... fra de sørlige fjellene til det nordlige hav ..." - hoppet køene til vodka over deres lengde de berømte Moskva-mausoleumskøene, som krøller seg som en dyster gigantisk anakonda langs Den røde plass - fra inngangen til graven til lederen av verdensproletariatet og videre langs Kreml-muren, helt opp til midten av Alexanderhagen. Og allerede der gikk halen til dette falsk sørgende provinsielle reptilet tapt i krattet av de nær-Kreml eikeskogene og uforgjengelige politidresser fra den tiden ...

* * *

I dette epokerende året for hele landet satt manusforfatter Sergei Aleksandrovich Martov førti kilometer fra Leningrad, ved bredden av Finske golfen, i landsbyen Repino, blant sand og furu, fryktløse ekorn og forsiktige pinnsvin, på enden av gaten med det eldgamle navnet - Ny, i House of Creativity. Union of Cinematographers of the USSR.

Han satt på den andre atasjen i sitt faste rom nummer trettito og piffet med de neste endringene til sitt neste manus.

I dette håndverket var Sergei Alexandrovich en erfaren person.

På tidspunktet for dekretet om tvangsinnføring av en nøktern livsstil i hodet til det sovjetiske folket, ifølge manusene til Sergei Alexandrovich, hadde det allerede blitt laget et dusin og et halvt store spillefilmer og rundt tretti korte dokumentarer.

Alle disse manusene, i tillegg til to bøker og ett teaterstykke (basert på hans eget manus) ble komponert og skrevet av Martov i Repino, i selve huset, i det trettianneste nummeret. Han kom hit hvert år og satt her i fem måneder uten å gå ut. Og enda mer.

Bare ett manus ble skrevet av Martov i Bolshevo, House of Creativity nær Moskva. Leningradsko-Repinsky var under reparasjon det året. I Bolshevo lengtet Martov etter Repino, og hans arbeid der var hardt, kjedelig og klønete ...

Bildet ifølge dette scenariet viste seg å være mer enn middelmådig. Den vanlige trøsten til enhver dramatiker, at de sier, "i begynnelsen var det et ord ..." og dette "ordet" ble ganske enkelt middelmådig lest av scenedirektøren, reddet ham ikke fra de fornærmelser og ydmykelser som Martov vendte seg til å mislykkes med. Han visste hvordan han skulle gjøre dette perfekt.

Allerede etter utgivelsen av bildet på skjermen, leste Martov på en eller annen måte dette skriptet hans nær Moskva og innså at komposisjonen var svak.

"I fangenskap hekker jeg ikke," tenkte Martov da. "Jeg vil ikke stikke nesa ut av Repino lenger!" Og siden da, selv for Mosfilm, komponerte han bare manus i Leningrad House of Creativity. I Repino.

Om sommeren matet han det kjente modige ekornet Frosya, som frekt hoppet ut på balkongen fra en tett overhengende tregren og spiste rett fra hendene, og om vinteren til sin ulykke sveiste han en gjeng med uforsonlige og tyverende pupper. Puppene ga ikke noe for lyden fra skrivemaskinen, de var ikke redde i det minste, fløy gjennom det åpne vinduet inn i rommet, haket på alt som var spiselig, stakk og rev i sigaretter, og noen ganger poopet på manuskriptet, slett ikke flau av forfatterens tilstedeværelse.

Martov var førtisju. En gang giftet han seg med Yulenka Kosich, en ung ballerina fra Maly Opera House. Og noen år senere, på en filmekspedisjon i Altai, hvor et bilde ble filmet i henhold til skriptet hans, hadde han en gal affære med en polsk skuespillerinne, og da han kom tilbake til Leningrad, tilsto han alt til sin kone.

Det ville være mer ærlig, ”sa Martov da og beundret innad sin egen anstendighet. - Naturligvis overlater jeg leiligheten til deg og bilen ... Har du noe imot det?

Vel, hva snakker du om! - hulket Yulenka.

Det handlet om den nyeste modellen av de førtito hestekrefter "Zaporozhets", som på den tiden i fattige filmkretser hadde status som dagens, ærlig talt, ikke den dyreste "Mercedes".

Skilsmissen gikk stille og elegant, uten gjensidige krav og tvister om eiendom, under den skjulte sympatien til hele sammensetningen av People's Court i Vyborgsky District of Leningrad.

Et par uker senere reiste Yulenka med teatret på turné til Frankrike, og ble der. For alltid.

Martovs brennende romantikk med en polsk skuespillerinne tørket på en eller annen måte opp av seg selv og ble forsiktig oppløst i hverdagens kjas og mas. Videre, umiddelbart etter Yulenkas flukt, var det et kategorisk forbud mot utenlandsreiser fra eksmannen til den tidligere Maly Theatre-kunstneren Yu.I. Kosich. - respektert medlem av Union of Cinematographers and the Union of Writers of the USSR, prisvinner av statsprisen, manusforfatter Martova S.A.

Tre år senere, av to kreative fagforeningers titaniske innsats, ble dette forbudet opphevet fra Martov, og Sergei Alexandrovich begynte igjen å reise til alle slags fremmede land, men siden den gang, og i fremtiden, opplevde han aldri det minste ønske om å på en eller annen måte endre sin personlige eksistens. ... Med mindre han endret Zaporozhets for den tredje modellen Zhiguli. Og etter et par år flyttet jeg til "ni". Det er hele endringen.

Fra tid til annen dukket det opp forskjellige unge jenter av studentstørrelse rundt ham, og da var det viktigste for Martov å sørge for at disse jentene nådde en normal seksuell modenhet - "brukbar" alder, og ikke en straffbar straffbar valp. For den raske akselerasjonen i de siste to tiårene i forrige århundre kunne ha villedet selv en meget erfaren rullator ...

* * *

Så vår første karakter av den fjerne tiden presenteres - førtisju år gamle, barnløse, singel og ganske vellykket manusforfatter Sergei Alexandrovich Martov.

Alt innen vitenskap. Samtidig med introduksjonen av karakteren til den første delen av denne historien ...

Handlingstiden er også indikert. Den daværende epoken: et uforglemmelig suverent dekret om farene ved fyll, som umiddelbart ga det sovjetiske folket et enormt sprang i velferd på grunn av en kraftig økning i produksjonen av fusel-måneskin i alle regioner i vårt enorme hjemland. Nå var alle lag i det sovjetiske samfunnet lykkelig engasjert i fremstillingen - fra de stadig berusede stokere av forstedskokerhus til moderat drikkende fullverdige medlemmer av Academy of Sciences. Videre kjørte akademikerne måneskinn mye bedre enn stokerne gjorde ...

I følge de samme urokkelige kanonene for plotformasjon, blir handlingsstedet til begynnelsen av denne historien kalt - det tidligere finske feriestedet Kuokkala, siden 1939 omdøpt den sovjetiske landsbyen Repino. Novaya Street, 2, House of Creativity of the Leningrad Branch of the Union of Cinematographers of the USSR, andre etasje, i enden av korridoren, romnummer 32 ...

Mange tenker ikke på det faktum at i himmelen må vi møte alle våre synder. Derfor fører de et inaktiv, opprørsk liv, ikke tenker spesielt på sine egne handlinger, ikke prøver å endre noe, og verst av alt, de disponerer ikke bare sitt eget liv, men også andres.

Det er ganske mulig at den ortodokse dokumentaren "A Message from Heaven" vil hjelpe mange til å tenke nytt. Dens forfatter er Galina Tsareva, men "A Message from Heaven" er bare et utdrag fra regissørens fullstendige dokumentar "Mortal Memory".

Hovedpersonen i denne filmen er en kvinne som har opplevd klinisk død. Det er ikke kjent hva vi må møte i himmelen, men denne kvinnen møtte sitt aborterte barn der og kommuniserte med ham. Noe som beviser at døden etter abort er like forferdelig som døden etter fødselen, og barnet i magen er en person som kan føle. Filmen "Melding fra den andre verden" er designet for å lære alle levende mennesker å huske at for hver handling de må svare i himmelen, og å fortelle kvinner at ethvert barn er en gave fra Gud, som ikke er gitt til alle. Og å akseptere denne gaven betyr å demonstrere din sanne tro, mot og visdom, fordi kvinner ikke ble skapt for å drepe, men for å gi liv.

Jeg kjøpte en gang et par kaker på en godteributikk nær jobben. Den ene for meg selv, den andre for mannen hennes Grisha. Men hun kunne ikke motstå, spiste begge på vei hjem. Som hun betalte for. Om natten verket magen veldig, begynte å bli kvalm. "Jeg ble forgiftet," tenkte jeg. - Ikke rart kremen virket sur.

Ingenting å gjøre - gikk for å vaske magen. Jeg drakk to liter vann, klemte i mer enn en time med toalettet, men i stedet for lettelse følte jeg meg enda verre. "Vi må legge oss i et varmt bad," sa mannen min. "De sier det hjelper." Mannen min er flott! Det er 100% enkelt og gratis med ham.

Ikke snarere sagt enn gjort. Jeg lå en halvtime i varmt vann, jeg føler: ikke i det hele tatt bra, uutholdelig. Ringte Gregory, spurte:

- Grisha, ring en ambulanse, ellers lever jeg ikke før morgenen.

Mannen min falt på kne og strøk hånden min:

Katyukh, ikke dø! Jeg kan ikke leve uten deg! Og jeg har allerede sirkler foran øynene mine.

- Alt, - hvisker jeg, - Grishenka ... Beklager, farvel, jeg venter på deg i neste verden!

Jeg sa farvel forgjeves. Ambulansen klarte å levere meg levende til sykehuset. Og straks inn i operasjonsstuen. Kirurger, sykepleiere - alle løper, maser. "Nei, englene vil fortsatt vente," tror jeg. - Nå er jeg i gode hender ... "

Før jeg rakk å tenke over det, hører jeg anestesilegen si: “Doktor, vi har problemer. Pulsen avtar. " Jeg ble redd, åpnet øynene og av en eller annen grunn ser jeg kirurgens rygg i stedet for et ansikt. Så ut bak henne. Kjære mor! Så her er jeg og ligger på operasjonsbordet! Bare med maske i ansiktet. I mellomtiden kommanderer legen: ”Ikke få panikk, vi vil gjenopplive. Forbered en defibrillator. "

Da jeg skjønte hva de skulle gjøre med meg, ønsket jeg å rope: “Ikke!”, Men jeg ble dramatisk trukket ned og begynte å bli trukket inn i en slags trakt. Beklager! - og befant seg i mørke. Så dukket det opp en uskarphet under ...

"Helvete! - Jeg bestemte. - Virkelig der? Jeg ønsket å skrike "Hjelp!" Jeg slappet av, jeg flyr inn i lyset ... Til slutt bremset flyet, og jeg så ut til å være innhyllet i varme. Hun roet seg, hørte noen stille kalte: "Katya ... Katyusha ..." Hun så seg rundt: en kvinne sto, alt i hvitt. Jeg så nærmere på og som et skrik:

- Tante Luda, er det du?!

- Jeg, niese, - den avdøde tanten smilte som svar. Og ansiktet hennes er snill, snill, allerede lyser. - Ikke vær redd, - sier han, - du er en og annen gjest her. Tiden din har ikke kommet, nå vil du gå tilbake.

- Tilbake? Jeg spurte. Og på det meste - tårer fra øynene hennes.

- Selvfølgelig kjære. Men det er på tide med Yegorushka

å pakke. - Onkel Egor? Hvorfor?

- Tiden hans har kommet. Bare det er ingenting galt med det. Jeg vet helt sikkert: han kommer hit, til meg. Og vi vil aldri skilles med ham igjen.

“Wow,” brølte jeg. - Og jeg slo ut til Grishka i dag at jeg ventet på ham i neste verden!

- Hun skyndte seg, - gliste tanten. - Du og Grisha skal fortsatt leve og føde barn. Du vil ha to av dem, gutter. Gå tilbake og ikke se tilbake. Lover du?

- Jeg lover ... - svarte jeg og kjente plutselig en skarp smerte.

Hun åpnet øynene. Jeg ligger i en sykehusseng, ved siden av en sykepleier. Han snakker:

- Vel, Katerina! Vel, dette er nødvendig, så det skremte folk!

- Hva? - hvisket.

- Hvordan hva? Du hadde klinisk død. Knapt pumpet ut!

- Fra forgiftning?

- Hva slags forgiftning?! Vedlegget sprakk! Peritonitt begynte.

- Skrekk! Og hvor er mannen min?

- Sov i lobbyen.

Det er synd at han sover, tenkte jeg. - Jeg har slike nyheter! Jeg skal fortelle deg dette - han vil ikke tro det! "

Og jeg trodde ikke det. Ikke om tanten min, ikke om hennes spådommer. En uke senere døde onkel Yegor. Fra et hjerteinfarkt. Så hadde jeg en drøm om at onkelen og tanten min klemte seg under et blomstrende epletre. Hvorfor ville?

Døden er alltid skummel, fordi det betyr at enden har kommet. Men hva med folk som har sett den andre siden med egne øyne? Klinisk var de døde i forskjellige tider, enten det var noen sekunder eller fem minutter. De så den andre siden. For noen var det lykke, for andre var det skrekk.

1. Beroligende stillhet

Noen mennesker har en tendens til å oppleve utrolig fred og ro under klinisk død, andre opplever den verste smerten. Denne historien handler om en ung mann som ved et uhell skadet lårarterien på jobben. Han husker at blodet strømmet og ikke stoppet på noen måte, og etter en stund falt mørket. Men dette mørket skremte ikke fyren, men brakte i stedet ro og pacifisering, fordi såret sluttet å gjøre vondt, og alt ble bra akkurat til det øyeblikket han kom tilbake til virkeligheten. Den unge mannen opplevde en sinnssyk smerte som fulgte med ham i lang tid, men han husket mørket og roen som hersket i henne resten av livet.

2. Livet etter døden er bare tomhet

Det svarte tomrommet er det som forårsaker mest angst hos mennesker. Mange tror at etterlivet inkluderer lykke i himmelen, og selvfølgelig er dette en veldig rosenrød antakelse. Men etterlivet kan være kjedelig. Hva om det absolutt ikke er noe? Det handler om denne typen tomhet som en mann forteller oss, som fikk 32 knivstikk, hvorpå han ble igjen for å dø. Det er utvilsomt et mirakel at han til og med overlevde etter slikt. Før han fortsatte livet måtte han imidlertid tåle tre dager i et kolossalt tomrom. Det var et fullstendig vakuum der bevisstheten hans "fløt". Det var ingen smerte eller frykt, det var ingenting. Slik beskrev han sin erfaring i koma.

3. Helvete er en endeløs speilhall

Helvete kan man forestille seg i forskjellige varianter: flamme, tortur, formålsløse vandring, kjeler, demoner og så videre. Men personen som døde på operasjonsbordet hadde en helt annen visjon. Denne mannen hadde åpen hjerteoperasjon, der den stoppet. Selvfølgelig begynte legene umiddelbart å gjenopplive pasienten, men mens gjenopplivingstiltakene fortsatte, opplevde personen noe forferdelig. Senere sa han at han hadde vært i det virkelige helvete. Det var ingen flamme, ingen djevel og ingen tortur, men det var en stor hall med speil. Han prøvde å gå gjennom dem og finne en vei ut, men kunne ikke finne den. Speilene var uendelige.

4. Verneengel

Ulykker skjer når du minst forventer dem. Vedkommende hadde en forferdelig ulykke. Han krasjet på en motorsykkel og lå på veien og blødde. Da hans styrke nesten var borte, så han en kvinne kledd i helt hvitt komme opp til ham, knelte ned og begynte å roe ham ned. Kvinnen sa at alt ville være bra, og at han ikke trengte å være redd. Til slutt ble motorsyklisten reddet av leger. Da han våknet på sykehuset, begynte han umiddelbart å spørre om denne kvinnen, men ambulanseteamet som ankom stedet sa at det ikke var noen kvinne med ham, og ambulansen ble tilkalt av to menn som stoppet nær ulykkesstedet.

5. Vandrende rundt på banen

I følge Bibelen er helvete stedet hvor elver av svovel raser, jorden brenner med evig ild og syndere roper. Noen mennesker som faktisk har vært døde i en viss periode, hevder å ha besøkt lignende steder. En slik person er Angie Fenimore, som hevder å ha vært i sitt eget helvete.
Fenimore forteller at hun først så livet hennes blinket foran øynene hennes. Så flyttet hun raskt til et mer tåkete felt, hvor det var mange mennesker. En av dem sa til henne: "Du må være selvmordstanker," men Angie svarte at hun ikke ønsket å snakke med ham om dette. Hun beskrev dette enorme feltet som veldig grått og kjedelig. Det var fullt av mennesker som snakket med seg selv og bare vandret.

Fazliddin Mukhammadiev

Reisen til den andre verden, eller historien om den store Hajj

På en turboprop luftgigant tar vi en pilegrimsreise.

Vi er atten. Sytten geistlige - mullahs, imamer, mudarris, khatibs, mutawalli og den attende - jeg, din ydmyke tjener, en lege-terapeut, som ordtaket sier, en død mann blant de døde.

Hvert år på ferien til Eid al-Adha forlater en gruppe muslimer Sovjetunionen fra Sovjetunionen til Mekka og Medina for å rense seg for synder i profetens hjemland, finne savab og komme tilbake i høy rang av aji.

Pilegrimer blir vanligvis ledsaget av en lege som overvåker helsen deres, men denne gangen, som en taktekker som dekker andres tak, men hans egen strømmer, ble han syk, og æren av å følge våre fremragende muslimer til profetens land falt på meg. Våre medreisende var kinesiske sirkusartister som fløy på tur til Sudan, mange utlendinger, blant dem var sudanesere, samt sovjetiske spesialister som var på vei til Kairo.

IL-18 steg fra Sheremetyevo flyplass sent på kvelden og fikk snart en høyde på ti tusen meter. Gjennom vinduene er bare den svarte himmelen med stjerner synlig. Mutavalli fra Bashkiria Israfil sitter ved siden av meg.

I løpet av de fem dagene fremtidige Hajjis tilbrakte i Moskva og ventet på avgang, ble Israfil og jeg nære.

- Hva heter du, lege? Spurte han den første dagen.

“Kurban,” svarte jeg.

- Kurban ... Kurban ... De ga deg et godt navn. Til ære for ferien. Lett å huske. Og jeg heter Israfil.

"Også et kjent navn," svarte jeg høflighet til høflighet. - Til ære for den mest ærverdige erkeengelen Israfil, som en fin morgen vil vekke med trompetstemme alle Guds tjenere og kunngjøre begynnelsen på dommens dag.

Mutawalli nikket og smilte.

"Det viser seg at det er hovne tilstander på det himmelske kontoret," tenkte jeg. “Den ærverdige erkeengelen har vandret rundt i millioner av år for å blåse inn i karnayen hans bare en gang om dagen etter den siste dommen”.

Mektige motorer nynner monotont. De vennlige flyvertinnene, etter å ha avsluttet sin virksomhet, gikk til ro. Lampene er av. Hytta er halvmørk.

Passasjerene sovner fredelig i setene sine. Lederen for gruppen vår, sammen med oversetteren, er i en annen salong, som anses som mer komfortabel. Jeg vil si, uten overdrivelse, at jeg fløy IL-18 og TU-104 minst hundre ganger, men på innenlandske flyselskaper ble setene ikke delt inn i det beste og det verste. Bare kvinner med barn og syke fikk mer komfortable seter. Og nå, selv om vi flyr på vårt sovjetiske fly, er hyttene delt inn i første og andre klasse. Første klasse er selvfølgelig dyrere. Motordrevet er mindre hørbart der, og passasjerene har rett til å ta med seg kofferter tyngre enn oss, andreklassinger. Ingenting å gjøre med. Flyturen er utenlands, og dette ser ut til å være en innrømmelse for utenlandske tradisjoner.

Motorene brummer, brummer. Passasjerer, som ligger bak setene, sover. Israfil stirrer en stund på utenbordsmørket, men sovner også snart. Jeg har en dårlig natur - jeg kan ikke sove i luften, til og med drepe. Det er bra at flyene begynte å fly raskt. For omtrent syv til åtte år siden tok flyet fra Dushanbe til Moskva omtrent to dager, inkludert hyppige landinger her for å fylle drivstoff og skifte mannskap. Når du ankom Moskva, krøllet din ydmyke tjener, i stedet for umiddelbart å gå på forretningsreise, besøke venner som sjelen lengtet etter, eller bare vandre gjennom favorittgatene og torgene på et hotellrom for å friske opp hodet ditt, som var dumt av søvnløshet.

Vel, nå er det for det beste. Jeg har fått beskjed om å følge med på følgesvennene mine. Riktignok gjennomgikk de en grundig medisinsk undersøkelse, de ble vaksinert mot alle slags epidemier - kopper, kolera, pest, tropisk malaria, som fremdeles av og til blusser opp i utlandet, men likevel må du være på utkikk.

Det har lenge vært kjent at enhver tilhenger av Muhammed drømmer om å se hellige steder med egne øyne minst en gang i løpet av sitt jordiske liv, og de som på grunn av dårlig helse eller på grunn av utmattelse gir opp sitt spøkelse på terskelen til Guds tempel, blir æret som en tjener for Gud spesielt merket av Allah og nesten ikke en helgen.

Hva om, tenkte jeg i den tiden, da jeg ennå ikke hadde møtt mine fremtidige følgesvenner, en av dem trakk legene rundt fingrene og gikk gjennom en medisinsk undersøkelse for et sunt liv, ikke for å være sunn?! Hender det ikke i vår praksis at vi setter vårt høyt anerkjente segl på en sykemelding eller på et kupong til et sanatorium for folk som med et slag i knyttneve kan gjøre et steinfjell til sand?!

To rader foran meg, med en fløyte og gurgling, som ekko summen av motorer, sover den ærverdige Mullah Nariman, skinnende med det skallede hodet. Hvis jeg var lege i byen der denne ærverdige tjeneren til Allah bor, ville jeg ikke bare dra til Saudi-Arabia, men også på en ordinær turisttur rundt mitt hjemland, og ikke la ham gå til et kanonskudd. Mulla Narimans hjerte ligner en overmoden tomat - berør den med tuppen av lillefingeren, og ... Du trenger ikke å forklare hva som vil skje videre.

I Moskva bodde vi alle på et hotell ikke langt fra VDNKh, på høyre side av Prospekt Mira. På den andre dagen, ved å kjenne igjen hverandre ved skjegget, turbanene og kappene og møte hverandre, samlet syv eller åtte fremtidige Hajj seg i noens rom for å snakke om plagene som hver av dem led ...

Ved å dra nytte av dette begynte din ydmyke tjener å utføre sine plikter - ved utseendet bestemte han helsetilstanden til avdelingene, skrev inn førsteinntrykk i en notatbok, samt navn, alder og kort informasjon om de mulige plagene til hver av dem.

Plutselig løp gulvvakten inn og spurte spenning av spenning:

- Hvor er legen? Kameraten din føler seg dårlig ... Han er der, i rommet, stakkar ...

Denne samme Mullah Nariman ble spredt på sengen i en halvbevisst tilstand. Hans svake hjerte flagret som en due. Jeg ba pilegrimene som kom løpende etter meg, åpne vinduene store. En av dem, yngre, mens jeg undersøkte pasienten, stakk av og tok med seg en koffert med medisinske forsyninger. En halvtime etter injeksjonen kom Mullah Narimans sjel tilbake til kroppen hans, og da han reiste seg i senga begynte han å holde en tale.

- Kjære herrer, - den mest respektable mullaen sa seg. I flere sekunder så han på oss og lurte på om det var mulig å snakke i samme ånd, og til slutt bestemte han seg for at det var mulig, fortsatte: - Mine herrer, av glede vet jeg ikke hva jeg skal si. Nei, ikke bry deg, jeg vet ikke. Min ånd steg opp til den syvende himmel ved synet av mine følgesvenner på denne hellige turen. Guds slaver er utallige, men en slik ære tilkommer ikke alle. Nei, ikke bry deg, ikke alle får det.

Jeg var lamslått. Har denne mannen med et så svakt hjerte seriøst tenkt å gjøre en vanskelig og slitsom reise?

“Mister doktor,” vendte han seg til meg og leste forvirringen på ansiktet mitt, “du bør vite at jeg kommer fra en åndelig familie, fra en ekte Khoja-familie, det vil si sytti generasjoner av mine forfedre var Khoja. Tro ordet, Nariman er like sterk som en hest og like sunn som en okse! Nei, ikke bry deg om som en okse!

Jeg var i ferd med å protestere mot å henvende meg til ordet "herre", men mullahens måte å snakke så dum på meg at jeg glemte intensjonen min.

Den dagen ble fremtidige pilegrimer kort fortalt om De forente arabiske republikk, republikken Sudan og Saudi-Arabia, dit vi var på vei, og under samtalen gjorde det klart at alle de som forlater utlandet, inkludert de geistlige som pilegrimsvandrer, ikke gjorde det vi må glemme at de er statsborgere i Sovjetunionen og oppfører seg verdig denne tittelen.

Jeg følte det nødvendig å rapportere om helsetilstanden til Mullah Nariman, og uttrykte min overraskelse over at en slik syk person fikk ta en så vanskelig reise. Kori-aka, lederen for vår gruppe, støttet meg og antydet at mens det fortsatt var tid for legene i Moskva å undersøke den ærverdige mullaen og uttrykke sin mening. Men så hoppet mullaen opp fra setet sitt og ristet de lange armene i luften og roterte de enorme øynene i alle retninger, og annonserte inderlig at han kommer fra den eldgamle og berømte familien, at sytti generasjoner av hans forfedre er Khoja og at Mullah Nariman er i stand til å gjøre mer enn bare en tur til de nevnte landene, men også hundre ganger rundt om i verden. Og den som vil blande seg i sine høye tanker og edle intensjoner, la ham ikke se en eneste mer eller mindre god dag og oppleve uhørt pine i denne og den neste verden og for alltid og alltid. Nei, nei, ikke bry deg, han avsluttet talen sin, uhørt pine ...

... Noen berørte meg på skulderen og avbrøt tankene mine.

- Dokhtur-jan, la oss ta en røyk.

Denne tykke mannen, Urok-aka, en khatib av en moske i byen M., har delt sigarettene mine med meg i fem dager.